Proibido derramar ao divino sangue dos mortais, sobe a pele rugida de arranhões cravados o sujo pecaminoso. O som familiar é feito pela minha caixa de melodias sombrias. Tão fria e tão áspera... Escarlate como a morte, mas murchando como flores que perdeu a cor da primavera. A boca tempera o escuro que me apodrece... É meus olhos está cheio disso.